Escribía en pasado las heridas de hoy.

Ya no sabía
cómo expresar toda la rabia,
la impotencia,
la desesperación.

No sabía cómo deshacer
el nudo que me oprimía el pecho,
cómo contener
las inminentes ganas de gritar.

No sabía cómo explicar
que utilizaba el tiempo pasado
porque siempre
me pareció más poético.

No sabía cómo hacer entender
que no siempre al hacer lo correcto
hacía lo que me apetecía.

Que a veces la conciencia
nos juega
malas pasadas.

Que hay quienes no sabemos
dar la espalda a los remordimientos
aunque estos no siempre tengan razón.

Y que para mí un hijo de puta
es un hijo de puta.

Busco.

Tras búsqueda incansable
di con el centro de la Tierra.
Y subí al punto más alto,
para tener la mejor vista.
Y te busqué desde ahí
con catalejo pirata.
Busqué en las aguas
y en las tierras
aún no habitadas.
Busqué por los cielos,
también por las montañas.
Pero no te encontré.
Y comencé a pensar
que ya no estabas,
que te habías ido
sin decirme adiós.

Siempre voy hacia ningún lugar.

Soy un cigarro mal liao
que se apaga sin parar.
Soy una muñeca defectuosa;
no sé caminar.
Soy una noche sin día;
ya no queda en mí una luz.
Soy un paisano desterrado;
y no encuentro otro lugar.
Soy piano desafinado;
ya no me sale cantar.
Soy corazón herido;
no cesa de sangrar.
Soy lágrima sin secar,
soy una batalla perdida.
Soy un vals
nunca bailado.
Soy princesa
por besar.